Вот, собственно, один из моих киевских фрагментов.
читать дальшеНет-нет…Ни в коем случае! Я никогда не подвергаю сомнению то, что рассказывает мне Петр Сидорович Иванов. Уж если кто и знает, так это он, точно говорю. Я ведь, собственно, и с Сапрюсами общался, так что многое знаю из первых, так сказать, рук. Хотя, конечно, Сидоров общался с ними намного больше. И Тарик Шевченко тоже… Мы, собственно, все вышли из этого клуба – полковник Лассельс, Иванов, Шевченко, Краснопольский, Мабузэ, Люксембург… И ваш слуга покорный… Впрочем, про «Диканьку» я расскажу в другой раз. Жаль, что до создания отдела Сапрюс не дожил… А может и хорошо… Вот, что мне рассказал Иванов, конечно, со ссылкой на Гелия Аполлоновича, за рюмкой коньяку…
Есть вечера и Вечера. И тут дело не зависит от времени года, погоды, фазы Луны и настроения мэра. Даже Ветра не имеют здесь права голоса. Просто, однажды, посмотрев на затянутое облаками небо (или ясное, с ярко сияющей монетой Луны, или пасмурное, с которого идет проливной дождь, или…) понимаешь, что сегодня – не вечер, а именно Вечер. Это невозможно объяснить, это входит в тебя, как песня, как отточенное лезвие меча, как безумие в сдавшийся мозг… как король в свой замок… В один из таких вот Вечеров все и происходит.
Она приходит на холм. Не важно, на какой из них, главное, чтобы с него открывался красивый вид на Город. В разные года ее замечали на разных холмах. В разное время. Но она обязательно приходит именно в такие Вечера.
Она одета всегда по-разному. И каждый раз с новой прической. И чехол ее каждый раз нового цвета. Но из него она всегда достает одну и ту же скрипку. Не старую, не дорогую. Просто скрипку, альт, с которым не расстается очень давно… И играет. Ни Иванов, ни, раньше его, Сапрюс, не смогли определить, что за мелодия несется над вечерним Городом. Она просто есть. Ее не может не быть. Самый глубоководный водяной в самом далеком заливчике знает эту музыку. Те, кто видел, рассказывали, что в лунном свете мелькали зеленые пальцы, перебиравшие струны серебряных арф, и русалки кружились в хороводах, славя Ее приход.
Но что достоверно известно, так это то, что послушать эту музыку слетаются Четыре Брата. Ветра этого мира. Они приходят с четырех сторон и замирают в почтительном молчании, вслушиваясь в песню альта. И они танцуют с Ней. Один свивает облака в силуэты разрушенных столетия назад крепостей и недоеденных бубликов, другой вздымает в небо охапки сухих листьев, кружась и размахивая полами поношенного плаща. Третий играет травами, слагая из их стеблей замысловатые строки ненаписанных саг, четвертый свистит, расписываясь тонким резцом поверх древних знаков полной Луны. И все четверо – безумные, бездомные, беспечальные, - двигаются и замирают по велению ее смычка. А потом они разлетаются в разные стороны (каждый в свою, конечно же). И до следующего выступления они все повторяют Ее мелодию, не меняя ни стиля, ни ноты.
Да, некоторые говорят про то, что Ее песня завораживает Ветра, что они после этого делают много гадостей и, вообще, выполняют Ее приказы. Но это не так. На самом деле, они живут. Просто живут. И та музыка, что играет Роза Ветров (кому - им, нам, Городу?), остается в сердце каждого, кто услышит ее. До следующего выступления…
Джекки обещал зайти позже
-
-
30.05.2006 в 18:51-
-
30.05.2006 в 19:37спасибо
-
-
06.06.2006 в 11:07как всегда выше всех похвал
Ингвар, ты.... ты Ингвар!!!